Algunos abedules son menos tímidos y escriben sobre sí mismos

A veces no encuentro las palabras,
me gustaría esconderme entre las sílabas de quien sonríe todos los días
sin distraerme con la saliva que le hace cosquillas a los dientes.
Soy como las mariposas que viven un solo día y regalan sus minutos al aire
liviana al fluir
y libre de conocer sin querer
con la suavidad de un labio mudo
y el sabor de una mora madura.
Leo las paredes pintadas con uñas rotas;
el discurso sin elección
crudo
con
tu mirada distraída
las calles duermen
mientras
las macetas rojas juntan la miseria
para que después tires la pelusa de tu ombligo
y te olvides
que los grillos tienen música
y que
yo también
escribo en pedacitos de papel
o en el anotador con espirales que me regalaron
aunque
el cuaderno siempre esté en el bolso como
sabes
con las servilletas es distinto porque
las regalo o las pierdo
con las ideas pasa lo mismo
van y vienen
la imaginación no
estalla y desgarra
es
una marca de agua
transparente
como quien dice:
el serpenteo
de
el viento es como una nota pedal
y el canto de los pájaros
su melodía principal.
No creo en el destino,
prefiero la casualidad o el azar
de encontrar
té
(en la alacena)

Lúdico

“(…) Las esperanzas, sedentarias, se dejan viajar por las cosas y los hombres, y son como las estatuas que hay que ir a verlas porque ellas ni se molestan.”
(Historias de Cronopios y de Famas – J. Cortázar)

Una camisa a cuadritos
la bufanda que danza en mi cuello
y un par de zapatillas para salir a caminar
aturdime con susurros que no digan nada
que sean respiraciones intensas acompañadas de sonrisitas
de esas lindas
de esas que
se nos escapan cuando nos distraemos
hoy no llueve pero hay luna
y quiero irme lejos con una mochila al hombro
y caminar
caminar
correr
saltar
treparme al árbol que dejé cuando era chica
y andar en bicicleta pensando que nada está tan lejos como parece
que cada pedaleada ayuda un poquito a llegar
no importa a donde
no
importa
es una excusa
un motivo para seguir porque
de eso se trata
de sentir que estamos creciendo
o de creernos grandes
como cuando comemos un chocolatín imaginando que es el mundo
y lo devoramos para después escaparnos en un barquito de papel

Palabras escritas en un bollo de papel

Los pies descalzos sobre la gota que moja el río seco.
Las manos húmedas con dedos de rana.
Una lágrima en busca del infinito.
Choque de opuestos.
Un átomo de agua sobre un río ausente.
Un camino de tierra huérfana.
Una realidad que es sin ser, deja de ser una realidad. Es una ilusión que volvió a ser. Siendo deja de no ser y es una imagen. Si es mental, vuelve a no ser. Si representa, es sin ser nuevamente.

A esto me refiero cuando digo que
es algo
algo es
cíclico

1+1 = ¿3?

Una hoja en blanco.
Tinta en gotas, en líneas, en cartas.
Una impresión; su percepción.
El temor ante la novedad.
(la no-verdad)
Un cuerpo.
Dos.
Uno de nuevo.
Dos en uno.
Uno en otro.
Sobre él.
Otro.