Dos murciélagos

"juguito"

2009-12-08T01:58:00.000-08:00

Gravita el espiral de caricias que encendiste en mí, mezcla de esqueletos estallando en cristales y membranas como resistencias transparentes.
Los corazones se entregan a impulsos táctiles mientras se disuelve el estertor de las gotas sobre el toldo del patio que espía nuestros organismos pos placer. Las mañanitas sonámbulas y madrugadas en las que el pecho se parte al medio por el puñado de mariposas y la estampida del latido. Mentiría si dijera que todo tiene gusto a poco y que el mundo se rinde a nuestros pies pero es el éxtasis sentimental el que acompaña al desayuno entre sábanas y piernas entrelazadas.
Entonces, sueño que me preguntas: “¿nunca viste las estrellas en San Telmo?”
(y me despertas para que sea realidad)
¿De qué realidad me hablas?
Hay veces en las que mirarte es como si el corazón se me convirtiera en terciopelo y tu respiración lo acariciara con su transcurrir propio.
Es sólo que no encuentro ESA palabra cuando las piruetas de mi dedo índice dibujan una sonrisa en tu rostro. Acariciame más… así… más… sólo un poquito nomás…sí, MÁS… no dejes que me disuelva en la realidad sórdida y hostil.
Agarrame fuerte y esperemos a que pase el huracán de contradicciones agrias y ahuecadas con telarañas de curiosidades genuinas.
Dale, abrazame fuerte!.. como cuando me quiero escapar porque me da miedo creer que todo ESTO tan etéreo es real. Que estas delante de mí, con tus ojos que humedecen los míos y me haces sentir tan pero TAN chiquita que no hago más que decirte que TE AMO mientras me tiembla la respiración porque ya estás dentro de mí.

2009-06-01T22:56:00.000-07:00

Ir a la ciudad un sábado a la mañana tiene la espesura de toparse con eso que se suele llamar “la vida” y tener para ofrecer un rostro que deja prever su naturaleza noctámbula. La calle con sus ausencias de jóvenes trasnochados y el topeteo con el ritmo agitado que dispara partiendo la visión. De golpe te encontras mirando a través de una ventana, desparramada en un asiento de colectivo que parece incendiarse por el sol colado o tamizado. Vas al mismo lugar pero deseando que la ceniza del cigarrillo sea otra o que no esté tan consumida como los que viajan en el primer tren de un domingo cualquiera. Llegas con la inconsciencia de quien no entiende que es lo que pasa si es que pasa algo y conseguís sentirte útil como pocas veces antes. Entendes que no hay lugar para quienes ignoran el reloj de arena mientras infinitas agendas marcan lo que queda por hacer antes que la noche llegue. Porque siempre llega, de una u otra forma pero llega. Llena, cuarto menguante o media luna. Ahora no se trata ni de vos, ni de mí, ni de ella o él. Es el vacío el que ahueca un corazón en off y, para compartir, una madrugada de a dos.

Dejadez

2008-11-29T10:01:00.000-08:00

Un pétalo me golpea la espalda
me desprendo de la vida y en algún sueño intruso soy invisible
una total abstracción
el momento se prolonga
(es propio hasta ser infinito)
tan cerca que un sacudón me va vaciando de a poco
en blanco
estoy
huérfana
cada entraña
si se pudiera volver no lo haría
elección adolescente
la brisa me rodea, bailo y me escapo en azul
el color no tiene noche
los brazos huecos
el sol fuego de un verano precipitado
y una amenaza implícita
una luciérnaga sin luz
mientras mis ojos se enfrían solitarios
en el lugar
el arco-iris es de pintura fresca
llueven intensidades
la nostalgia del que piensa
un pedido
“no, no… no tengo”
las ganas contenidas vomitan estructuras
hasta atragantarse
ahogo inoportuno
sos inspiración
una mezcla de silencio y complicidad a destiempo
si, estoy convencida
no hay más de mí
letras
y con suerte
algo de música

Podría haber hecho cualquier otra cosa pero…

2008-11-26T12:49:00.000-08:00

El letargo de un amanecer forzado comenzaba a dejar marcas a los costados de mis ojos. Esa agüita; una especie de llanto maquillado. La falta de sobresaltos actúa de aniquilador mental cuando no quedan fuerzas para estratagemas diseñados. Un fluir en materia mientras un organismo estático implora desgarradoramente un impulso. Son las grietas de una humanidad padecida exigiendo un roce esquivo. Difusamente me unto en sombras pero hay de mí en cada nube. ¿Me ves?
Imploro desfragmentación. Un golpe en seco cual bofetada que salvajemente –me- REVELA. El sentido predecible y condicionado seca. Se quiebra mi grito en múltiples ecos.
Abrazo lo intangible, toco lo que es sin ser…
es un espejo invertido. Soy. Ello. Soy. Yo. Soy. Súper yo. Soy
…TODO lo que te gustaría ser. Y sos la lástima de quien nunca lloró.
La intensidad drástica me conmueve, no quiero ver. No, no, no.
Más estructuras que modelamos como barro hendido por un plural entre rejas. Un pájaro atascado. Puedo recordar. No puedo dejar de hacerlo.
Cansancio verbal. La saturación. Atrapame mientras adivino lo que pensás y siento miedo cuando no me aburro. Es más fácil no pensar, llegar a la superficie y no sin entender sonreír.

Cara

2008-09-03T19:38:00.000-07:00

piruetas de labial rojo en tu frente
tu boca de escarabajo
manos de azúcar impalpable
lo necio del gusto salado y
lo detestable del humo del cigarrillo que todavía quema
no sé de nada
es sólo que
últimamente todo me destruye
salvajemente
de a poquito
cada detalle
como para que lo sienta
cuando de tanto estar atenta te distraes
una mirada filtrada
el perfume en la lengua
dos ojos muertos
un sol que espía
(antes fue luna)
tu adivinanza sin enunciado
mi asombro helado
collage de facciones
una mejilla amiga y un beso inolvidable

Algunos abedules son menos tímidos y escriben sobre sí mismos

2008-08-23T20:57:00.000-07:00

A veces no encuentro las palabras,
me gustaría esconderme entre las sílabas de quien sonríe todos los días
sin distraerme con la saliva que le hace cosquillas a los dientes.
Soy como las mariposas que viven un solo día y regalan sus minutos al aire
liviana al fluir
y libre de conocer sin querer
con la suavidad de un labio mudo
y el sabor de una mora madura.
Leo las paredes pintadas con uñas rotas;
el discurso sin elección
crudo
con
tu mirada distraída
las calles duermen
mientras
las macetas rojas juntan la miseria
para que después tires la pelusa de tu ombligo
y te olvides
que los grillos tienen música
y que
yo también
escribo en pedacitos de papel
o en el anotador con espirales que me regalaron
aunque
el cuaderno siempre esté en el bolso como
sabes
con las servilletas es distinto porque
las regalo o las pierdo
con las ideas pasa lo mismo
van y vienen
la imaginación no
estalla y desgarra
es
una marca de agua
transparente
como quien dice:
el serpenteo
de
el viento es como una nota pedal
y el canto de los pájaros
su melodía principal.
No creo en el destino,
prefiero la casualidad o el azar
de encontrar
té
(en la alacena)

Lúdico

2008-08-10T16:26:00.000-07:00

“(…) Las esperanzas, sedentarias, se dejan viajar por las cosas y los hombres, y son como las estatuas que hay que ir a verlas porque ellas ni se molestan.”
(Historias de Cronopios y de Famas – J. Cortázar)

Una camisa a cuadritos
la bufanda que danza en mi cuello
y un par de zapatillas para salir a caminar
aturdime con susurros que no digan nada
que sean respiraciones intensas acompañadas de sonrisitas
de esas lindas
de esas que
se nos escapan cuando nos distraemos
hoy no llueve pero hay luna
y quiero irme lejos con una mochila al hombro
y caminar
caminar
correr
saltar
treparme al árbol que dejé cuando era chica
y andar en bicicleta pensando que nada está tan lejos como parece
que cada pedaleada ayuda un poquito a llegar
no importa a donde
no
importa
es una excusa
un motivo para seguir porque
de eso se trata
de sentir que estamos creciendo
o de creernos grandes
como cuando comemos un chocolatín imaginando que es el mundo
y lo devoramos para después escaparnos en un barquito de papel

Palabras escritas en un bollo de papel

2008-08-06T14:25:00.001-07:00

Los pies descalzos sobre la gota que moja el río seco.
Las manos húmedas con dedos de rana.
Una lágrima en busca del infinito.
Choque de opuestos.
Un átomo de agua sobre un río ausente.
Un camino de tierra huérfana.
Una realidad que es sin ser, deja de ser una realidad. Es una ilusión que volvió a ser. Siendo deja de no ser y es una imagen. Si es mental, vuelve a no ser. Si representa, es sin ser nuevamente.

A esto me refiero cuando digo que
es algo
algo es
cíclico

1+1 = ¿3?

2008-08-06T14:25:00.000-07:00

Una hoja en blanco.
Tinta en gotas, en líneas, en cartas.
Una impresión; su percepción.
El temor ante la novedad.
(la no-verdad)
Un cuerpo.
Dos.
Uno de nuevo.
Dos en uno.
Uno en otro.
Sobre él.
Otro.

Aromas

2008-07-04T16:16:00.000-07:00

respirar
sintiendo
imaginando
las
flores
el
polen
(él)
intenso
presente
en
mi nariz
en
mí
significante
a través de
uno
un
olor
un
extracto
(tu)
perfume

…y su horizonte es un piolín…

2008-05-01T20:04:00.000-07:00

Llueve cuando el insomnio me visita. Es tarde (siempre lo es) y a través de la ventana (por la rendija de la cortina), se filtra el reflejo del farol que pende arrebatadamente y alumbra el empedrado vagabundo.
El crepúsculo matutino se aletarga, parece rendido ante las sombras.
Mantengo los ojos exactos en aquel punto donde ulteriormente la forma se desvanece y la nostalgia me convida a compartir un mate amargo en la ronda de sin sabores. No acepto.
“Un té es bueno para eso” – pienso.
Los enfoques del deseo en carne viva me pierden.
“¿O me pierdo? ¿Condena o testimonio?”
El sillón desaparece y mi cuerpo recupera su pose vertical para abandonarla violentamente en un desmayo punzante.
“¿Por qué me ataca otra vez? Tengo miedo. Mis pies se inundan. Me siento húmeda y ajena. Escucho ecos de soles sostenidos. No puedo escaparme. ¿Dónde está la salida?”
Ahí reposa mi organismo deshecho, casi muerto, solitario, demente.
“¿Por qué me ataca otra vez?”
Un último movimiento; un golpe eficaz; un ataque directo a mis venas con sangre afectada.
“¡Soy libre! Veo colores donde no hay.
Aromas que recuerdan las tardes de lluvia, nubladas de tanta risa”.

Cuatro segundos, cero grados centígrados

2008-04-13T23:41:00.000-07:00

Es ese instante.
Tan falto de vida.
Víctima.
Tan pobre de luz.
Noctámbulo.
Tan solitario que reseca pensarlo.
Sombrío.
Tan mudo que las palabras son cenizas huérfanas.
Silencio.
Tan propio cuando ahoga el alma y duele estar.

Como cuando recorto mis suspiros, los pego en tus oídos y pregunto:
- ¿Me escuchas?

Elipsis

2008-02-27T20:05:00.000-08:00

Solo puedo oír. Las palabras son cristales rotos antes de ser pronunciadas. Cada sílaba serpentea hasta encontrar un rincón que la resguarde y en el colchón de plumas, se esconde. Soy el silencio verbal en estado puro. Las no-ganas de hablar.
El querer y no hacer. ¿No hay más nada que decir? Al mirarnos, sin embargo, nuestros ojos se llenan de una conversación seria; de palabras sin tiempo; de una fotografía que lleva como epígrafe: “¿cómo se hace?”. Y mientras nos esforzamos en pronunciar mensajes banales, nos invade la misma languidez de lo inconcreto. Volvemos al punto de una partida mal jugada y, otra vez, nos da miedo atravesarnos con tacto provocador. Y otra vez te pido que me hagas dudar. Y otra vez doblar la esquina es renovar la esperanza de encontrarte. Y otra vez es inevitable pensar en lo simple que sería todo si no te hubiese conocido y en por qué sos así. Así, claro… tan jodidamente especial.

San Marcos Sierras - Córdoba

2008-02-25T02:55:00.000-08:00

La eterna espera

2008-02-18T00:22:00.000-08:00

A veces el sueño nos acaricia y parece que lentamente vamos a caer en sus brazos. Sin embargo, aquella noche no logré entregarme a él.
La lluvia comenzó a descender lentamente, aparejada de un sin cesar de recuerdos. El agua acrecentaba su caudal, mientras yo caía en las redes de la melancolía. Es ahí cuando el ruido ensordecedor del trueno penetra y parece eterno, un eco en mi interior. Una manada de gotas efusivas realizan una coalición frente a mi ventana. Mi corazón llora, mas nadie conoce la manera de ayudarlo.
Ante el insomnio perpetuo sentí la necesidad de salir a caminar. Me resultaba imposible escapar de la locura provocada por la eterna vorágine. Fui a buscarlo, mientras el diluvio excesivo castigaba mi cuerpo.
Las gotas frescas se posaban sobre mi cabello, humedeciéndolo. El viento voraz chocaba contra mi rostro convirtiéndose en un feroz padecimiento mientras las hojas de los árboles eran arrancadas cruelmente por el agresivo temporal. Por mi parte, esperaba impaciente en esa calle (“nuestra calle”).
El tiempo parecía perderse en la angustia de su ausencia. Me mantuve allí, inmóvil. Dispuesta a esperar toda la vida hasta que llegara.
Las moléculas acuáticas caían con excesiva abundancia. Estaba helada y sufriendo un frío desgarrador, que aún así, no superaba el frío interno de mi alma.
De repente lo vi. Detrás de aquel árbol me acechaba ansioso e impasible, casi sin poder contener sus desquiciadas ganas de abalanzarse sobre mí. Ya no era el mismo.
Intentaba ocultarme, pero no podía. Él sabía todo de mí, conocía cada movimiento, incluso, mi respiración.
Era inútil querer escapar. Permanecí allí entonces, esperando ser alcanzada. Esperando que el escalofriante frío de su cuchillo, entrara en contacto con mi cuerpo...

Pasajera en tránsito perpetuo

2008-02-14T23:21:00.001-08:00

Un paréntesis atemporal. Un embudo hacia un submundo que late en lo profundo como un pulpo que envuelve una anatomía y la somete a abandonar sus resistencias frías. Un chapuzón en el río de lo ideal para oír el mensaje del cauce infinito. La humanidad brutalmente sencilla. La tierra perfecta para construir un atelier de inquietudes que no necesitan respuestas.
Suspirá y sentí. Todavía podes hacerlo. Te dejan. ¿Querés?
Perpetuemos el jardín de gente y perdámonos entre la silueta desinhibida de una sierra que convida mate con peperina. Un sueño de juventud.
“Míralos, míralos, están tramando algo”.
Una mística natural y si suena utópico dejemos que así sea. Que los pájaros y el viento compongan la música y que el cielo, por inmenso, nos succione hasta alcanzar la luna. Zarandeemos las piernas y pateemos una estrella para correr a buscarla. Cansémonos de sonreír. Hablemos de lo no-imposible. Seamos invisibles porque así somos livianos y transparentes. Amarrémonos a lo que un día creímos lejos. Hay tiempo. Estamos. Rescatemos el incesante espíritu de búsqueda y cuando quiera huir, atrapémoslo entre nuestras manos para liberarlo como a una mariposa. Mantengamos los ojos abiertos para convencernos de que aletargamos el paso del tiempo. Fundámonos en colores. Desdibujemos los límites hasta sentir que llegamos. Contemplemos y sintámonos ínfimos ante el paisaje. Suspendámonos y adoptemos una mirada húmeda. Convirtámonos en arte. Seamos nómades. No anclemos en ningún puerto. Viajemos. Es tiempo…

Subyacente

2008-01-11T21:40:00.000-08:00

lo prohibido
hondo
reprimido
atravesado
como un
vidrio
en el talón
¡¡¡dolor!!!
sufrimiento
no pautado
subterráneo
sin motor
hundirse
tocar fondo
fundirse
fusionarse
perderse
seguir
descender
una pesa en la nuca
el pelo
sus puntas
las
flechas hacia
un blanco
la caída
el impacto
las algas
un colchón
(¡agua!)
aguantar
(¡agua!)
resistir
(¡agua!)
ahogarse

Opuestos

2008-01-02T19:10:00.000-08:00

El crepúsculo se abre paso y late en el asfalto. La luz penetra mis retinas. Arrastro los pies y las manos me pesan. Me tuerzo y la cabeza toca el piso. Siento el pulso. Padezco el encuentro de un negativo y un positivo. La unión hace que recupere el verticalismo. Y ahí quedo… invertida.

Estratagema

2007-12-26T21:38:00.000-08:00

"...en todo caso, había un solo túnel,

oscuro y solitario: el mío."

("El túnel" - E. Sabato)

Caminé cinco pasos y la vi estirada sobre el piso. Supe que ya la conocía pero, por primera vez, me detuve a observarla. Tuve miedo de lo que no vi. Quise deshacerme de ella y me amputé los pies. Caí de frente, llorando de dolor. Seguía perpetua y conquistadora abajo mío. Gritando, me arrastré para extirparla. No paré hasta arrancarme la piel. Materialmente estaba desintegrada y ya no sufría. Le pegué con los puños resecos mientras me estallaba la garganta. Aún estaba lejos. Con el último impulso nervioso me arranqué una costilla y se la atravesé en el estómago. La dejé sin aire y me di vuelta con la desidia agravada. Había logrado mi objetivo y me creía libre. Tristemente, ella notó que no era así.
Sentí un pinchazo mortal, salvaje y cruel. Cuando entreabrí los ojos pude verla encima de mí. Cerca como nunca antes. Compartiendo el hueso que nos aniquiló.

Uno entre tantos

2007-12-16T21:19:00.000-08:00

llegó él
momento
que habría de
acontecer
el árbol quiere
ser
semilla
- volver a hacer-
un embrión
sediento
de vida
temeroso débil
y sin exterior
pequeñito
impulsando para
salir del
cascarón
duro
ya creció
no puede
volver puede
a desear
mientras
la culpa
lo abruma
(¿por qué?)
porquería ha de
sentirse
impuro
como el hombre
adulto
como uno más

Manos

2007-12-09T20:11:00.000-08:00

transferir
la peste
ignota
que quema
el interior
ávido
expectante
sus manos
ignífugas
mis manos como
antorchas
que incendian
mi esófago
arde
las llamas
envuelven
y vuelven a
salir
inhóspitamente
a través
de
mi piel
tironeada
los
buitres
hambrientos
me comen
degluten
cada trocito
de mí
mi antes ser

Transmisión

2007-12-05T13:37:00.000-08:00

sin miedos
un té de
sentimientos un
te extraño y
así
disuelvo tu
hiel
¿y él?
no existe
no
es él
reloj controlador
transformador
de
nubes y
estrellas
hay
ahí, ¡ay!
sonreís y
te regalo mis
ojos no
quiero ver más
el todo con
tu luz
conocí
pero una soy
soy una
pregunta abstracta
no dicha
un
por qué
en el mundo en
donde nadie es
nadie escucha
el silencio
comunicación
sensorial y
pensarla
la manera
la forma
parte
de esperarte
aprender a
decir es
crecer
y escribirlo
en
el cielo
es un afiche
para ser
leído
quiero
deseo que
caigas de espalda
siempre
hacia arriba
las letras están
para ser
libres
leídas no están
pero están
todavía

Miserias

2007-12-02T20:52:00.000-08:00

alejarse
de la basura
lo momentáneo
efímero
vacío
computadora
celular
(¡mueran malditos!)
reencontrarse sin
artefactos que son
no son sino que
están
ya no
de frente
sin maquillaje sin
letargos
añorados
sano escape
mental
ella y yo y él
yo
y él
y ella
ahí
omnipresente
la miro fijo
a ella
no le importa es
ella es ella es
la no-cordura la
poca locura
y
acabar
no puedo
el pomelo

La parte esencial

2007-12-02T00:03:00.000-08:00

Él tocó mis rodillas puntiagudas.
Estaba acostada en el sofá, temblando aunque la atmósfera era tropical.
Hasta ahí, había sido estatua y blanca pero sus manos, frescas acuarelas, me pintaron. Su índice se columpiaba sobre mi epidermis mientras que un espiral era perfecto para evitar la monotonía. Todo era tan dulce que tenía la sensación de que una procesión de hormigas me recorría en busca de miel. Me generaban cierto escalofrío y cuando me disponía a quitarlas, nuestras manos se entrelazaban y olvidaba la inquietud.
“Para encontrar a la verdadera persona tendrás que ir a las raíces.”
Él gravitaba y yo era tierra...

Hoy

2007-11-28T02:31:00.000-08:00

Hoy es uno de esos días en los que me gustaría que mis manos se transformaran en una fuente con agua de deshielo. Hundiría la cabeza y enfriaría el cerebro hasta congelarlo. No podría pensarte y eso me aliviaría. Pero en algún momento, intentaría volver a la razón. Entonces, golpearía el hielo tratando de romperlo. El contorno helado se rajaría progresivamente; el proceso sería lento. El ruido me retumbaría por dentro y comenzaría a enloquecer. Sin cordura y sin solución lloraría por dolor más que por miedo. El riego que a cuentagotas brotaría de mis ojos, comenzaría a derretirlo. La temperatura se desplazaría en vertical. Sentiría las gotitas frescas en mis pies y saltaría aprovechando el sonido de la partícula de agua contra el piso. Sobre un charquito sería independiente. Con renovada conciencia contemplaría el suelo y observaría mi reflejo. No sería la misma. Comprendería que algo se modificó o perdí en ese transcurso. Me relajaría saber que fuiste vos.

RAYUELA - Capítulo 7

2007-11-26T00:34:00.000-08:00

"Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua."

Julio Cortázar

Hoja

2007-11-20T21:09:00.000-08:00

Sos como una hojita de otoño. Dependes de una rama contenedora para estar seguro. Y ahí te mantenes, equilibrado y liviano. Frágil y libre, con la paz de cada suspiro nativo. Sos atemporal, no tenes sol ni luna, norte ni sur. Experimentas, te decoloras. De verde a amarillo, de pato a montaña. La inercia te acaricia con plumas. La brisa te hace cosquillas y sonreís, moviéndote condicionado. La plenitud interior anula el contorno exterior.
Todo es efímero, no hay imán que se oponga al suceso. El desprendimiento es sinuoso e inalterable como la piedra con la que me tropecé y me hizo perderte de vista. Pero Saturno tiene anillos y nos regala dos para que bailemos. Cada uno es libre en su danza y, simultáneamente, dependiente del otro. Levitamos, nos deshumanizamos. Somos el sentir en estado puro. Y ahí te percibo, noctámbulo y trasnochado, vampiro malherido; resquebrajado como un cristal agredido; volviendo a tu genuina esencia. Te desprendes a desgano, siempre rebelde pero aniquilado y sin fuerzas. La masa de aire te manipula. Te conquista. Sufrís, pero seguís.
Y ahí aparezco yo, que vengo caminando y vos te me posas en la frente sin pedir permiso.

El ritual vuelve a empezar.

La espina

2007-11-18T20:54:00.000-08:00

Fui caminando sin levantar los pies del piso. Suspendida e impulsada por el aire, hasta que me pinché con un cactus. Una espina cortó mi piel, navegó en el líquido carmesí y se clavó en el hueso. Era rígida y fría. Dibujó raíces en mi cuerpo que fueron regadas por mis lágrimas etéreas. Me susurró al oído y no tuve fuerzas para suplicarle silencio. Cuando quise dar el próximo paso, me quedé sin aire como si me hubiese pegado una patada en la garganta.
(Inspirar y exhalar profundamente. Controlar la respiración).
La espina me ahoga; me lastima; me desgarra; me desangra. Pero no puedo quitarla. Me implora que no insista, que la deje, estuvo años esperando el encuentro...

Imágen de imágen

2007-11-16T20:46:00.000-08:00

Onirismo

2007-10-31T21:09:00.000-07:00

Rey de tréboles marchitos, tu corona se derritió con el calor del sol. Cada pedacito se desprendió nostálgico; se estiró volviéndose elástico, dilatando el resultado presupuesto. Y como si una tijera lo hubiese cortado, sin resistencia se impregnó en el piso, como una mancha verde en donde hundí mis manos. De repente, tuve pasto entre mis dedos. Lo acaricié y pensé que era terciopelo. No había nada más placentero que tocar aquellos trocitos naturales.
Hasta que desaparecieron. Entonces no pude tocar más. Y ahí comenzó todo.
Empecé siendo crisálida pero me quemé y me transformé en ceniza. Al ser ceniza el viento me arrastró y me castigó hasta convertirme en polvo. Como polvo choque contra las paredes y caí hasta encontrar una superficie pero di con el mar y me desintegré. Siendo nada añoré volver a ser lo que era pero ya era y fue tarde.

Descomposición

2007-10-25T21:20:00.000-07:00

¿Qué nos pasó?
¿Qué fue lo que hizo que el fondo sea niebla y que la figura no se pierda?
Es tu mirada la que anula mi pensamiento. Me sumergís en una pecera de distracciones y no te importa si me ahogo.
Nada te interesa; nada te sorprende; nada te moviliza. Pareces tener todas las respuestas; pareces resolver, ágilmente, los laberintos de tu mente; pareces encontrar, siempre, la salida.
No me ves, pero tus ojos me disuelven y me absorben. La yuxtaposición ocular es la que modifica el plano y me permite contemplar tu perspectiva vital. El miedo te paraliza, no podes moverte porque el abismo esta estático, dispuesto a adoptarte y a sumirte en una inmensidad desvastada.
Y ahí te quedas, porque todas y cada una de las veces, algo te impide ser libre.
Veo como intentas volar y no podes. Quiero ayudarte pero no tengo fuerzas, siempre fui más débil que vos (siempre te aprovechaste de eso).
Lloras y me alejo con un dolor desgarrador, con una herida de muerte emocional.
Y me fundo en la bruma sonora de la que siempre quise que fueras parte...

WATCHING THE WHEELS

2007-10-17T22:29:00.000-07:00

"...Si asumes que no hay esperanzas, garantizas que no habrá esperanzas, si asumes que hay un instinto hacia la libertad, que hay oportunidades para cambiar las cosas, entonces, hay una posibilidad para que puedas contribuir a realizar un país mejor... esa es tu alternativa".

Noam Chomsky

Existir

2007-10-07T22:45:00.000-07:00

“There is a place / Where I can go / When I feel low / When I feel blue /
And it's my mind / And there's no time when I'm alone”.
(“There's A Place” - Lennon/McCartney)

Traducción:
“Hay un lugar / al que puedo ir / cuando estoy bajoneado / cuando estoy triste /
y es mi mente / y allí no hay tiempo cuando estoy solo”

Abrir los ojos a la misma hora.
El pensamiento. Inscripción mental sumida en la mentira física de la acción. El cuerpo miente y obliga. La mente domina.
Desplazarse a través de la habitación. El ruido del ventilador marca el tempo. Un primer paso dispara la acción. La película cerebral se activa.
El comienzo del tentempié periódico.
Hacerte y deshacerte en cada suspiro, sin que nadie note que tu oxígeno está sulfatado. Caminar con la extenuación de veinticuatro horas sin descanso. Los párpados estáticos, los ojos fulminados, como si una mirada lateral provocara el desprendimiento causal. Las pupilas dilatadas y vacías como tu día. Existir.

Despertador. Lavarse la cara e ingerir una infusión. El texto y el lápiz. Sentarse y leer. Leer y escribir. Leer y pensar. Leer y digerir. Leer, en fin. El almuerzo y la partida. La adquisición de conocimientos. La tarde más fluida o menos estancada. El fin. La despedida. El cambio de escenario para continuar la acción. El paso del tiempo fugaz. El viaje. La noche. El calor, la humedad, la lluvia o el frío. La luna de testigo. El arribo. Un baño tibio. La reflexión y la frustración. El texto y el lápiz. El cansancio. El texto y el lápiz. La cena. El texto y el lápiz. Lectura aletargada. Cierre ocular.

La rutina avasallante y la no comprensión. La pelea solitaria ante la descomposición mental. El temor a la saturación. El equilibrio imperceptible. La bienvenida a “lo contemporáneo”. La pequeñez interior ante la bestialidad ciudadana. La injusticia cotidiana. La falta de elección. La confrontación. La valentía. El esfuerzo. Las ganas de hacer y no poder. El apoyo intermitente. Las desilusiones. Las búsquedas sin objeto. Las presencias tácitas. La desintegración individual. La amalgama social.

“All in all it's just another brick in the wall...”
(Pink Floyd – “The Wall” – Another brick in the wall)

Como quién invita a una guerra sin armas

2007-09-26T00:18:00.000-07:00

- ¿Cómo estuve? – me preguntaste con entusiasmo.
Esperaba más, pero la pregunta bastó para que mis labios se contraigan y eviten el paso de cualquier expresión verbal. La parálisis corporal comenzaba a notarse para cuando activé el instinto de supervivencia. “Sonreír, evitará la recurrencia a palabras – supuse… mal… claro está”.
- ¿No vas a decirme nada? ¿Esperé este momento, tanto tiempo, para que tu respuesta sea, simplemente, una sonrisa? Algo te tiene que haber generado. Necesito tu opinión, es importante para mí.
- Lindo…
- ¿Eh?
- Eso, estuvo lindo.
- Ah… y… ¿nada más?
- Eh… sí, que…
- ¿¡Qué!?
- Que me gustó.
- Ah, creí que me ibas a decir que…
- ¿A decir qué?
- Nada, no me hagas caso.
- Bueno, me voy… es tarde.
- Está bien.
- Chau.
- Chau.
- …
- …
- …
- Espera…
- ¿Qué pasa?
- Gracias.
- …

Me alejé con la misma incertidumbre de siempre, tan ajena y tan propia. El silencio suele ser la compañía perfecta mientras pienso. Sin embargo, cierta anomalía me aquejaba por entonces. Había algo de particular en aquel retorno a casa. Esa interacción; ese contacto casi fingido, me impactó. Exterminó toda suposición anticua y me desconcertó; como quién invita a una guerra sin armas.

Cuando te das cuenta que mover una pieza no te va a hacer ganar el juego.
Cuando no queres ganar para evitar tener algo que perder.
Cuando notas que cualquier ósculo casual podría revelar tu debilidad; la simulación parece imprescindible.

Estoy en el campo de batalla, sin más que mi cuerpo en vertical.

También ella

2007-09-21T23:01:00.000-07:00

Él pregunta. Ella no responde. Él insiste. Ella ignora. Él espera. Ella calla. Él mira. Ella no puede. Él busca. Ella esquiva. Él habla. Ella escribe. Él grita. Ella calla. Él canta. Ella llora. Él piensa. Ella entiende. Él pinta. Ella contempla. Él está. Ella se perdió. Él ama. Ella siente. Él vive. Ella disfruta. Él respira. Ella salta. Él cae. Ella también…

Cosmos

2007-09-16T21:19:00.000-07:00

La génesis:
Una imagen del pasado en el firmamento nocturno. Aquello ya no existe tal como se observa. El espacio intersideral inabarcable para el raciocinio finito. La obnubilación ante la majestuosidad soberana de lo desconocido. La emoción. El exceso. El interés. La ciencia.
El principio:
Un hecho trascendental: la muerte de una estrella (súper nova).
Lo que sigue:
El origen de un agujero negro. La absorción de toda luz existente. Ausencia temporal y espacial. Succión hacia el infinito.
Traspaso el filtro. Me fragmento en átomos y moléculas. Un conjunto de partes separadas me definen. Sigo siendo lo que era. Cambia la forma pero se mantiene la vida. “Nada se pierde, todo se transforma”.
La consumación:
Astro central, luminoso, del planeta Tierra: el Sol. Su presencia permite la existencia. Toda estrella cumple un ciclo. El Sol no es la excepción.
El fin:
Suceso inminente.

Error

2007-09-02T02:58:00.000-07:00

Imagen: Man Ray (1922)
Texto: L. A. Spinetta

...

2007-08-20T20:29:00.000-07:00

El viento envuelve la agonía de un nuevo día.
Tus dientes mastican mi gris anímico.
Tu lengua lame mis matices emocionales.
La erosión mental destruye el azar.

Cuando las ganas son sólo una parte
del todo que impide el encuentro.
Esta mañana ayune tu ausencia sentimental.
Tu mirada no me encuentra en la tormenta.

El manantial existencial sacude tu cabeza,
desgasta mi paciencia, serpentea, nos rodea.
Perdimos pertenencia.
No hay compasión por el sentir ajeno.

Instantes reprimidos en el letargo pensado.
Pulsiones negativas dominan.
Búsqueda de emociones tácitas.
La negación a una realidad inevitable.

Fugaz disolución del deseo corporal.
La contaminación sensorial puede más.

Nota

2007-08-18T22:55:00.000-07:00

Este espacio ha sido gratificado bajo la denominación: “Dos murciélagos”.
Toda sugestión al respecto como así también nudos mentales ocasionados quedan exentos de cualquier responsabilidad premeditada.
Se pretende demostrar que el sitio no guarda dependencia alguna con la compañía etérea portadora de dichas dos palabras.
Asimismo, cabe aclarar que quien escribe cuenta con el aval necesario para continuar por el camino escogido… “porque, más o menos, vamos hacia el mismo lugar”…

Cuando la compañía abandone su condición de imagen acústica, tal vez esta pared se convierta en mar… o, quizás, ya no exista…

Hemisferio derecho: parte izquierda

2007-08-05T01:16:00.000-07:00

(El siguiente texto ha sido
basado en un hecho metafísico)

Y ante la imposibilidad de mover, con total desparpajo, mi mano derecha (que se encontraba con una reiterada distensión de ligamentos en el pulgar), la manipulación de objetos quedaba a cargo de la extremidad superior opuesta, es decir, mi mano izquierda.
Ahora bien, la problemática yace en que, al poseer una naturaleza diestra, se acrecienta la exigencia hacia el desempeño del sector “zurdo” de mi cuerpo, el cual, desacostumbrado a ejecutar el papel protagónico, en ocasiones, no resulta del todo eficiente.
Y, casualmente (¿o causalmente?), éste es el caso…
Luego de someter a mi dedo herido al doloroso (hay que padecerlo para saber a que me refiero) contacto con el hielo, me dirigí a la cocina a enjuagar el plato hondo donde se encontraban los cubos helados.
Y ahí fue cuando, en instantes, ocurrió lo sorpresivo e impactante…
Cerré la canilla (con la puntita del índice derecho, si lo que se busca es precisión), mi mano izquierda tomó el plato (vale recordar que era hondo) y lo colocó en el seca platos blanco, dispuesto a tenerlo de huésped hasta que sobreviva al otoño húmedo o, cotidianamente hablando, se seque.
Y… entonces pasó… fueron milésimas de segundos…
El plato se resbaló a través del “espacio lateral” (el término “orificio”, remontaba a una imagen sensorial más pequeña) que posee el seca platos y cayó rápidamente sobre el tacho de residuos. Lógicamente, el impacto hizo que realice un “tambaleo desprolijo” y que seguidamente, continuara su ritual. Ésta vez, “como quien no quiere la cosa”, se dirigió al piso y al instante de percibir su contacto, produjo un destello sonoro que provocó su ruptura.
Y finalmente, ante el acontecimiento suscitado, surge en mí un interrogante: ¿por qué no impedí el desenlace final?... ¿fue mera distracción o “la estructura de vidrio”, encabezando el show del “tambaleo desprolijo”, me entretuvo para lograr concretar su cometido?
Siendo tal, el contacto espontáneo con la superficie terrestre...

Despedida

2007-07-31T20:16:00.000-07:00

Aquel día, mientras la brisa polar realizaba un ritual envolvente alrededor de las siluetas humanas, compartimos horas… minutos… segundos...
El mundo parecía reducirse, únicamente, a tu actuar. Fue, en ese instante, cuando percibí que existía porque estabas conmigo.
Como un acto inhóspito, el cielo nos regaló un puñado de agua transparente, suave pero herida.
Las gotas no tardaron en depositarse en tu piel que lucía solitaria y frágil.
Estabas feliz, siempre te pareció divertido caminar bajo la lluvia (¿siempre?).
En momentos como esos, soles abandonar tus sentidos, la sinceridad domina tus palabras y tu lengua no se resiste a que sean liberadas (me gusta cuando las censuras psíquicas no te condicionan).
Me confesaste que te gustaba que te abrazaran y que con caricias fueran disolviendo la humedad de tu rostro (antes de continuar, siento la necesidad de releer las últimas líneas y comprendo que tal vez fue una invitación a que lo haga, pero en ese momento, tristemente, no pude notarlo).
Lo único que me importaba era inmortalizar el tiempo mecánico y captar la fotografía mental de tu sensibilidad. No podía relajarme y disfrutar, solo pensaba en que pronto ya no seríamos dos.
A vos, por el contrario, nada parecía importarte. Estabas en tránsito perpetuo.
Me acerqué pero no te toqué (¿qué fue lo que me impidió hacerlo?).
Caminamos…
Repentinamente detuviste tus pasos:
- “Llegó el momento” – me dijiste con tono despreocupado (jamás comprendiste el sentido conceptual de aquellas lágrimas plateadas que fueron solapadas por las moléculas acuáticas).
No dije nada (no PUDE hacerlo).
Mi mirada quedó suspendida en la nada misma, allí donde el horizonte reflejaba la coalición de nuestras almas que se mantenían unidas ante esos ojos que, tiesos, lo contemplaban. Esos ojos, eran tus ojos.
El plano visual singular se amalgamó en la contemplación plural.
Tu cuello crepitaba pese al temblor de tu cuerpo, pude notarlo cuando nos desdibujamos y, por un instante muerto, fuimos un solo cuerpo.
El latido era el mismo (aún me parece sentirlo). Los brazos estaban plácidos protegiendo la espalda ajena.
Sin embargo, te desceñiste con una angustia inminente.
Hoy, algo dentro de mi cuerpo, te necesita y comienza a extrañarte.

(Una ola oceánica que no recibe la acción generosa del viento para alcanzar la orilla… introspectivamente, soy eso…)

Encuentro

2007-07-27T14:40:00.000-07:00

Te miro…
Me paralizo…
Mis ojos no pueden ocultarlo…
Su metalenguaje es por demás transparente...
Lo notas pero no te importa…
Vas y venís…inconstante, impredecible (una vez más)…
Sonrío, me gusta tu frescura pero hoy congeló mi mirada…
Volátil es tu presencia pero tu voz hace que permanezcas…
Esencia intermitente…
(“No creo en nada sino hacemos el amor”)
Me mirás…
Disimulás...
Esquivas todo tipo de encuentro visual…
Lo acepto, tal vez comienzo a conocerte...
Me seguís, no hablas pero ahí estas...
No puedo hablarte tampoco...
Caminamos en silencio...
El tacto sutil y casual nos une...
(“¿Cómo poder abordar eso que a veces es amor?”)
Conexión espontánea…
Roce de unión entre pieles…
Aires cálidos entre caricias…
Tu respiración es el susurro perfecto…
Tu boca es huésped de la mía…
Nuestras manos se yuxtaponen en la composición de las armonías corporales…
Te siento y me sentís…
Sonreís, mis ojos se derriten en tu cuerpo…
(“Y es por eso…”)

Texto Surrealista

2007-07-22T02:01:00.000-07:00

Por Antonin Artaud
Publicado en "La Révolution Surréaliste", Nº 2 (1925)

El mundo fisíco todavía está allí. Es el parapeto del yo el que mira y sobre el cual ha quedado un pez color ocre rojizo, un pez hecho de aire seco, de una coagulación de agua que refluye. Pero algo sucedió de golpe. Nació una aborrecencia quebradiza, con reflejos de frentes, gastados, y algo como un ombligo perfecto, pero vago y que tenía color de sangre aguada y por delante era una granada que derramaba también sangre mezclada con agua, que derramaba sangre cuyas líneas colgaban; y en esas líneas, círculos de senos trazados en la sangre del cerebro. Pero el aire era como un vacío aspirante en el cual ese busto de mujer venía en el temblor general, en las sacudidas de ese mundo vítreo, que giraba en añicos de frentes, y sacudía su vegetación de columnas, sus nidadas de huevos, sus nudos en espiras, sus montañas mentales, sus frontones estupefactos. Y, en los frontones de las columnas, soles habían quedado aprisionados al azar, soles sostenidos por chorros de aire como si fueran huevos, y mi frente separaba esas columnas, y el aire en copos y los espejos de soles y las espiras nacientes, hacia la línea preciosa de los seno, y el hueco del ombligo, y el vientre que faltaba. Pero todas las columnas pierden sus huevos, y en la ruptura de la línea de las columnas nacen huevos en ovarios, huevos en sexos invertidos. La montaña está muerta, el aire esta eternamente muerto. En esta ruptura decisiva de un mundo, todos los ruidos están aprisionados en el hielo; y el esfuerzo de mi frente se ha congelado. Pero bajo el hielo un ruido espantoso atravesado por capullos de fuego rodea el silencio del vientre desnudo y privado de hielo, y ascienden soles dados vuelta y que se miran, lunas negras, fuegos terrestres, trombas de leche. La fría agitación de las columnas divide en dos mi espíritu, y yo toco el sexo mío, el sexo de lo bajo de mi alma, que surge como un triángulo en llamas.